El terciopelo, el oro y el blush de una imagen de altar leídos como guardarropa. Enamorarse de una Virgen cuando la fe no alcanza y la belleza sí.

Perder la vista unos días y recuperar, en el desorden, la memoria: un grafiti en casa de un expresidente, un desayuno de hotel, una foto hecha pedazos. Sobre lo que un padre absorbe sin cobrarlo.

Dos personas salen de una película de Lynch sin haber entendido nada y pasan la noche fingiendo lo contrario. Todo lo que no se dijo, dicho.

De la girlboss a la trad wife: dos formas de vender el mismo cautiverio. Sin ingreso propio no hay autonomía, aunque el delantal tenga encaje.

Contra la existencia estratificada por el algoritmo, Elena Muro recupera un gesto mínimo: caminar como resistenica.

Contra Paz y con Monsiváis: Osornio propone el juego como el único ritual donde este país se reconoce entero, para celebrar un gol o para gritar por los desaparecidos.

En 1971 México fue subcampeón mundial ante 110 mil personas en el Azteca. Eran mujeres, y por eso se olvidó. Un ajuste de cuentas con la memoria.

Una defensa de la poesía como cosa material y cotidiana: en el cuerpo, en los mensajes de la mamá, en los micrófonos abiertos. Crónica de una rendición.

Ventosa entra a reclamarle a Cielito lindo por sonar en las victorias y sale con otra cuenta. ¿Cantamos y quién llora?

Duelo, no nostalgia. El objeto pequeño que sostiene a una generación que cambió la casa propia por una caja ciega de veinte pesos.